(из рассказа Чарльза Бакстера

«АЛЧНОСТЬ»)

Мы возвращаемся в дом, и этим вечером за накрытым столом снова поднимают тему капитализма. Похоже, мы семейство революционеров. На этот раз инициатором оказывается Джереми, который перед ужином босиком входит в кухню с айфоном в руке. Я сижу, пью чай. Ему шестнадцать или семнадцать, точно не помню. Обычно мы с ним разговариваем о пришельцах из космоса, и, чтобы угодить ему и со временем привлечь ко Христу, я делаю вид, будто они существуют, но этим вечером его мысли заняты чем-то другим. На нём любимая футболка с изображением группы Rage Against the Machine, и я замечаю, что он отращивает усы и на этот раз у него получается.

– Поверить, блин, не могу, – сообщает он.

Я не возражаю, когда он использует ругательства. Правда. Меня это забавляет, не знаю почему.

– Бабушка Ди, тебе нравятся слоны?

– Очень даже, – отвечаю я. – Хотя я пока ни с одним из них лично не знакома.

Мы устроились за кухонным столом. Астрид готовит ужин, Уэсли чем-то занят в гараже, а Коринна воркует перед телевизором наверху. Где Люси, я не знаю. Наверное, читает где-то в доме.

– Одни из лучших среди тварей Божьих, – говорю я. – Полагаю, они оплакивают своих мёртвых.

– Так взгляни на эту хрень, – тычет он в маленький экран телефона.

– Слишком мелко. Мне не разобрать.

– Хочешь я тебе прочитаю? – спрашивает он.

Какой он всё-таки предупредительный молодой человек. Мне нравится его общество. Легко любить внуков, для этого не требуется никаких усилий. К тому же его лицо слегка напоминает мне лицо покойного мужа.

– Конечно.

– Вот смотри, в общем, это про то, что слонов убивают и тому подобное.

– А что с ними? – спрашивает Астрид из-за плиты. – Как это – «убивают»?

– Ну, в общем, в Зимбабве… я знаю, где это, мы по географии проходили… Так вот, тут говорится, в этой статье, что они, эти люди... эти зимбабвийцы, кладут цианистый калий в источники в этом, типа, огромном парке, чтобы убивать слонов. У этих мудаков, похоже, есть доступ к промышленному цианистому калию, которые используют при добыче золота…

– Джереми, будь добр, выбирай выражения, – серьёзно просит Астрид. Теперь она нарезает кубиками помидоры.

– А они, то есть я имею в виду… вот этот отравленный водопой, типа, убивает мелких животных, гепардов, а потом грифов, которые съедают мёртвых гепардов, так что это, типа, сплошь такая смертельная столовая под открытым небом, но чаще всего цианистый калий в источниках убивает слонов.

Он пристально смотрит на меня, словно обвиняя. Я стара. Я понимаю: старики ответственны за всё.

– А они ни в чём не виноваты?

– Почему они так поступают? – спрашиваю я.

– Убивают слонов? Из-за слоновой кости. У них, типа, бивни.

– Сколько слонов, – продолжаю я, – они уже убили?

– Тут написано: восемьдесят, – говорит Джереми. – Восемьдесят мёртвых слонов, отравленных цианистым калием, лежат грудами мусора. Иисус, я иногда ненавижу людей.

– Да, – отвечаю я. – Это можно понять.

– Что, по-твоему, они делают со всей этой слоновой костью? – спрашивает Астрид, помешивая соус.

– Резные фигурки, – говорю я. – Они вырезают маленьких Будд. Убивают слонов и вырезают маленького счастливого Будду. Потом продают счастливого Будду американцам. Маленького Будду из слоновой кости ставят на полку в шкаф с подсветкой.

– Это так несправедливо, – сердится Джереми. – Люди, блин, ненормальные. Эти слоны, мать вашу, человечнее человеков.

– Это алчность, – сообщаю я.

– Это – что? – переспрашивает он.

– То же, что жадность. Иди спроси у Коринны, – предлагаю я. – Она наверху, смотрит телевизор. Ей это тоже не нравится. Она говорит как ты.

– Я её всё ещё ненавижу, – отвечает он. – Не могу пока с ней разговаривать. У меня такая стратегия. Её просто не было…

– Знаю, знаю, – прерываю я его. – Стратегия-то понятная. Только тебе всё же придётся отказаться от неё в конце концов, милый.

– Ты не можешь утверждать, что это не проблема, потому что это ещё какая проблема. Если оставить папу и тебя заботиться обо мне – вовсе не такая уж большая проблема, то тогда больших проблем просто не существует, понимаешь?

– Да, – говорю я. – Понимаю. До поры.